• Изображения

  • jeyseb
    jeyseb

    "Сказка о прощении" (автор неизвестен)

     

     

    — Я не прощу, — сказала Она. – Я буду помнить.

    — Прости, — попросил ее Ангел. – Прости, тебе же легче будет.

    — Ни за что, — упрямо сжала губы Она. — Этого нельзя прощать. Никогда.

    — Ты будешь мстить? – обеспокоенно спросил он.

    — Нет, мстить я не буду. Я буду выше этого.

    — Ты жаждешь сурового наказания?

    — Я не знаю, какое наказание было бы достаточным.

    — Всем приходится платить за свои решения. Рано или поздно, но всем… — тихо сказал Ангел. — Это неизбежно.

    — Да, я знаю.

    — Тогда прости! Сними с себя груз. Ты ведь теперь далеко от своих обидчиков.

    — Нет. Не могу. И не хочу. Нет им прощения.

    — Хорошо, дело твое, — вздохнул Ангел. – Где ты намерена хранить свою обиду?

    — Здесь и здесь, — прикоснулась к голове и сердцу Она.

    — Пожалуйста, будь осторожна, — попросил Ангел. – Яд обид очень опасен. Он может оседать камнем и тянуть ко дну, а может породить пламя ярости, которая сжигает все живое.

    — Это Камень Памяти и Благородная Ярость, — прервала его Она. – Они на моей стороне.

    И обида поселилась там, где она и сказала – в голове и в сердце.

    Она была молода и здорова, она строила свою жизнь, в ее жилах текла горячая кровь, а легкие жадно вдыхали воздух свободы. Она вышла замуж, родила детей, завела друзей. Иногда, конечно, она на них обижалась, но в основном прощала. Иногда сердилась и ссорилась, тогда прощали ее. В жизни было всякое, и о своей обиде она старалась не вспоминать.

    Прошло много лет, прежде чем она снова услышала это ненавистное слово – «простить».

    — Меня предал муж. С детьми постоянно трения. Деньги меня не любят. Что делать? – спросила она пожилого психолога.

    Он внимательно выслушал, много уточнял, почему-то все время просил ее рассказывать про детство. Она сердилась и переводила разговор в настоящее время, но он снова возвращал ее в детские годы. Ей казалось, что он бродит по закоулкам ее памяти, стараясь рассмотреть, вытащить на свет ту давнюю обиду. Она этого не хотела, а потому сопротивлялась. Но он все равно узрел, дотошный этот дядька.

    — Чиститься вам нужно, — подвел итог он. – Ваши обиды разрослись. На них налипли более поздние обиды, как полипы на коралловый риф. Этот риф стал препятствием на пути потоков жизненной энергии. От этого у вас и в личной жизни проблемы, и с финансами не ладится. У этого рифа острые края, они ранят вашу нежную душу. Внутри рифа поселились и запутались разные эмоции, они отравляют вашу кровь своими отходами жизнедеятельности, и этим привлекают все новых и новых поселенцев.

    — Да, я тоже что-то такое чувствую, — кивнула женщина. – Время от времени нервная становлюсь, порой депрессия давит, а иногда всех просто убить хочется. Ладно, надо чиститься. А как?

    — Простите ту первую, самую главную обиду, — посоветовал психолог. – Не будет фундамента – и риф рассыплется.

    — Ни за что! – вскинулась женщина. – Это справедливая обида, ведь так оно все и было! Я имею право обижаться!

    — Вы хотите быть правой или счастливой? – спросил психолог. Но женщина не стала отвечать, она просто встала и ушла, унося с собой свой коралловый риф.

    Прошло еще сколько-то лет. Женщина снова сидела на приеме, теперь уже у врача. Врач рассматривал снимки, листал анализы, хмурился и жевал губы.

    — Доктор, что же вы молчите? – не выдержала она.

    — У вас есть родственники? – спросил врач.

    — Родители умерли, с мужем в разводе, а дети есть, и внуки тоже. А зачем вам мои родственники?

    — Видите ли, у вас опухоль. Вот здесь, — и доктор показал на снимке черепа, где у нее опухоль. – Судя по анализам, опухоль нехорошая. Это объясняет и ваши постоянные головные боли, и бессонницу, и быструю утомляемость. Самое плохое, что у новообразования есть тенденция к быстрому росту. Оно увеличивается, вот что плохо.

    — И что, меня теперь на операцию? – спросила она, холодея от ужасных предчувствий.

    — Да нет, — и доктор нахмурился еще больше. – Вот ваши кардиограммы за последний год. У вас очень слабое сердце. Такое впечатление, что оно зажато со всех сторон и не способно работать в полную мощь. Оно может не перенести операции. Поэтому сначала нужно подлечить сердце, а уж потом…

    Он не договорил, а женщина поняла, что «потом» может не наступить никогда. Или сердце не выдержит, или опухоль задавит.

    — Кстати, анализ крови у вас тоже не очень. Гемоглобин низкий, лейкоциты высокие… Я пропишу вам лекарства, — сказал доктор. – Но и вы должны себе помочь. Вам нужно привести организм в относительный порядок и заодно морально подготовиться к операции.

    — А как?

    — Положительные эмоции, теплые отношения, общение с родными. Влюбитесь, в конце концов. Полистайте альбом с фотографиями, вспомните счастливое детство.

    Женщина только криво усмехнулась.

    — Попробуйте всех простить, особенно родителей, — неожиданно посоветовал доктор. – Это очень облегчает душу. В моей практике были случаи, когда прощение творило чудеса.

    — Да неужели? – иронически спросила женщина.

    — Представьте себе. В медицине есть много вспомогательных инструментов. Качественный уход, например… Забота. Прощение тоже может стать лекарством, причем бесплатно и без рецепта.

    Простить. Или умереть. Простить или умереть? Умереть, но не простить? Когда выбор становиться вопросом жизни и смерти, нужно только решить, в какую сторону ты смотришь.

    Болела голова. Ныло сердце. «Где ты будешь хранить свою обиду?». «Здесь и здесь». Теперь там болело. Пожалуй, обида слишком разрослась, и ей захотелось большего. Ей вздумалось вытеснить свою хозяйку, завладеть всем телом. Глупая обида не понимала, что тело не выдержит, умрет.

    Она вспомнила своих главных обидчиков – тех, из детства. Отца и мать, которые все время или работали, или ругались. Они не любили ее так, как она этого хотела. Не помогало ничего: ни пятерки и похвальные грамоты, ни выполнение их требований, ни протест и бунт. А потом они разошлись, и каждый завел новую семью, где ей места не оказалось. В шестнадцать лет ее отправили в техникум, в другой город, всучив ей билет, чемодан с вещами и три тысячи рублей на первое время, и все – с этого момента она стала самостоятельной и решила: «Не прощу!». Она носила эту обиду в себе всю жизнь, она поклялась, что обида вместе с ней и умрет, и похоже, что так оно и сбывается.

    Но у нее были дети, были внуки, и вдовец Сергей Степаныч с работы, который пытался неумело за ней ухаживать, и умирать не хотелось. Ну правда вот – рано ей было умирать! «Надо простить, — решила она. – Хотя бы попробовать».

    — Родители, я вас за все прощаю, — неуверенно сказала она. Слова прозвучали жалко и неубедительно. Тогда она взяла бумагу и карандаш и написала: Уважаемые родители!Дорогие родители! Я больше не сержусь. Я вас за все прощаю.

    Во рту стало горько, сердце сжалось, а голова заболела еще больше. Но она, покрепче сжав ручку, упрямо, раз за разом, писала: «Я вас прощаю. Я вас прощаю». Никакого облегчения, только раздражение поднялось.

    — Не так, — шепнул Ангел. – Река всегда течет в одну сторону. Они старшие, ты младшая. Они были прежде, ты потом. Не ты их породила, а они тебя. Они подарили тебе возможность появиться в этом мире. Будь же благодарной!

    — Я благодарна, — произнесла женщина. – И я правда очень хочу их простить.

    — Дети не имеют права судить своих родителей. Родителей не прощают. У них просят прощения.

    — За что? – спросила она. – Разве я им сделала что-то плохое?

    — Ты себе сделала что-то плохое. Зачем ты оставила в себе ту обиду? О чем у тебя болит голова? Какой камень ты носишь в груди? Что отравляет твою кровь? Почему твоя жизнь не течет полноводной рекой, а струится хилыми ручейками? Ты хочешь быть правой или здоровой?

    — Неужели это все из-за обиды на родителей? Это она, что ли, так меня разрушила?

    — Я предупреждал, — напомнил Ангел. – Ангелы всегда предупреждают: не копите, не носите, не травите себя обидами. Они гниют, смердят и отравляют все живое вокруг. Мы предупреждаем! Если человек делает выбор в пользу обиды, мы не вправе мешать. А если в пользу прощения – мы должны помочь.

    — А я еще смогу сломать этот коралловый риф? Или уже поздно?

    — Никогда не поздно попробовать, — мягко сказал Ангел.

    — Но они ведь давно умерли! Не у кого теперь просить прощения, и как же быть?

    — Ты проси. Они услышат. А может, не услышат. В конце концов, ты делаешь это не для них, а для себя.

    — Дорогие родители, — начала она. – Простите меня, пожалуйста, если что не так… И вообще за все простите.

    Она какое-то время говорила, потом замолчала и прислушалась к себе. Никаких чудес – сердце ноет, голова болит, и чувств особых нет, все как всегда.

    — Я сама себе не верю, — призналась она. – Столько лет прошло…

    — Попробуй по-другому, — посоветовал Ангел. – Стань снова ребенком.

    — Как?

    — Опустись на колени и обратись к ним, как в детстве: мама, папа.

    Женщина чуть помедлила и опустилась на колени. Она сложила руки лодочкой, посмотрела вверх и произнесла: «Мама. Папа». А потом еще раз: «Мама, папа…». Глаза ее широко раскрылись и стали наполняться слезами. «Мама, папа… это я, ваша дочка… простите меня… простите меня!». Грудь ее сотрясли подступающие рыдания, а потом слезы хлынули бурным потоком. А она все повторяла и повторяла: «Простите меня. Пожалуйста, простите меня. Я не имела права вас судить. Мама, папа…».

    Понадобилось немало времени, прежде чем потоки слез иссякли. Обессиленная, она сидела прямо на полу, привалившись к дивану.

    — Как ты? – спросил Ангел.

    — Не знаю. Не пойму. Кажется, я пустая, — ответила она.

    — Повторяй это ежедневно сорок дней, — сказал Ангел. – Как курс лечения. Как химиотерапию. Или, если хочешь, вместо химиотерапии.

    — Да. Да. Сорок дней. Я буду.

    В груди что-то пульсировало, покалывало и перекатывалось горячими волнами. Может быть, это были обломки рифа. И впервые за долгое время совершенно, ну просто ни о чем, не болела голова.

     





    Отзывы пользователей


    думаю, что самое сложное в жизни это "понять и простить" . "понять и простить" в текущее время очень популярное словосочетание, благодаря юморному сериалу. НО это не смешные слова, в них  заложен глубокий смысл, нужно только задуматься. Понять и простить человека,  обидчика, это значит изменить свою жизнь к лучшему.

    Поделиться комментарием


    Ссылка на комментарий
    Поделиться на других сайтах

    Непрощение - это самое мучительное чувство, которое разрушает в первую очередь того человека, который не может простить. Боль и обида как ржавчина разъедает душу и мозг и не дает человеку нормально жить. Господь заповедовал нам прощать врагов наших, там где ненависть, сеять любовь, там где оскорбление, сеять прощение, потому что давая, мы получаем, прощая, мы прощены, умирая, мы возрождаемся к вечной Жизни...

    Поделиться комментарием


    Ссылка на комментарий
    Поделиться на других сайтах


    Создайте аккаунт или войдите для комментирования

    Вы должны быть пользователем, чтобы оставить комментарий

    Создать аккаунт

    Зарегистрируйтесь для получения аккаунта. Это просто!

    Зарегистрировать аккаунт

    Войти

    Уже зарегистрированы? Войдите здесь.

    Войти сейчас


  • Статьи в разделах

  • Топ награжденных

    На этой неделе никто не получал наград

  • Последние сообщения форума

    • 0

      в: Разное

      Думаю что это "или-или" многим знакомо и многие сталкивались с этим нелегким выбором - обеспечивать семью и не видеть их целыми днями, или же иметь скромный доход и отказывая детям и себя в качественных продуктах и товарах, отдыхе и различениях.  Кто сталкивался с подобным выбором? Что перевесило чашу весов материальное или духовное, не жалели вы о своём выборе?
    • 26

      в: Разное

      Честно говоря, очень нейтрально отношусь к пятнице, ведь суббота у мене не выходной день, хотя чувства "трудящихся" понимаю. Наш народ с такой радостью ждет окончание рабочей недели, а потом с ужасом воспринимает понедельник. Ну такие мы загадочные, хотя для трезвенников, пятница значительно меньше значит.
    • 11

      в: Творчество

      Если для человека "быть одному" не является каким-то бременем, то быть одиноким в таком случае есть норма. Другое дело, когда одиночество не является добровольным решением, а является следствием  жизненных обстоятельств. Так что с виду одинокие люди вполне могут быть счастливы, я в это например верю.  
    • 5

      в: Люди и отношения

        Подписываюсь под каждым Вашим словом, @Аза! 
    • 389

      в: Разное

        Да-да, Андрей, верно Вы подметили!  Обе эти притчи об одном и том же: мы всегда замечаем лишь то, на что настроено наше сознание. В том числе, если мы в жизни настроены на позитив, то и воспринимаем все в позитивном свете, и наоборот... 
    • 142

      в: Люди и отношения

      О том, чего у нас нет. (автор - Анна-Валентиновна Кирьянова)   Мне вот один психолог очень понравился...   Весьма позитивную вещь сказал одной даме, которая горестно перечисляла, чего у нее нет:
      - Настоящих друзей нет. Хорошей зарплаты нет. Машины приличной нет. Квартиры достойной нет. Молодости уже нет. И надежды нет все это заиметь когда-нибудь...   И, полненький такой, приятный психолог, с бородкой, поправил очки и сказал благодушно: - Конечно, у вас много чего нет. И можно продолжить список. Тяжелой неизлечимой болезни нет. Долгов миллионных нет. Ответственности за кого-то нет, за больного родственника или слабоумного старичка. Горба нет. И инвалидности нет. Очень много чего у вас нет. И, если записать, чего у вас нет, то настроение у вас сразу улучшится. И надежда появится, что этого не только нет, но и не будет. И дама подумала, в уме посчитала и улыбнулась.   Так что, у нас много чего нет. И не надо. А все остальное можно заработать, улучшить, получить в подарок или просто обойтись временно. Ничего страшного. Главное — быть живым и здоровым. И чтобы близкие были живы и здоровы. И плохого чтобы не было. И это — уже хорошо. С этого и начнем, как говорится, - с перечисления того, чего у нас нет…
    • 252

      в: Юмор

      - Я тут котенка завела. Помоги придумать какое-нибудь компьютерное имя... - Мышка! - Ты че, это же котик! - Ну, тогда БЛОХ ПИТАНИЕ. -*- Суд. Судья — блондинке: - Почему Вы отравили соседей? - Мне в магазине сказали, что лучше травить тараканов вместе с соседями. -*- - Ходить он начал рано. В четыре он читал. В пять — декламировал Пушкина, Пастернака, Бродского. А в шесть уже вовсю играл на фортепиано... - Надо же, какой у вас способный ребенок! - Да это я про мужа рассказываю... как он нам в выходной спать не давал! -*- Сельчанин с похмелья забегает в сарай. В темноте ударяется головой о перекладину, наступает в навоз и, поскользнувшись, падает в корыто с помоями для поросенка, тут же срывается со стены лопата и бьет его по спине, вставая, наступает на грабли и вновь удар – теперь  в лоб. Вышел на улицу, бормочет: - Это не сарай, а "Форт Баярд" какой-то! -*- Муж, ругаясь с женой: - Да ни хрена, не такой уж я был и пьяный! - Да? А кто сел на метлу и выпрыгнул из окна со словами: "Я Гарри Поттер!"? -*- В вагон электрички входит беременная. Место никто не уступает. Она стучит парня сумкой по коленке. Он раскрывает глаза, девушка с суровым видом кивком указывает ему на живот. Парень смотрит на нее с ужасом: - Это не я! Я тебя вообще не знаю!
    • 291

      в: Юмор

      Дорожная песня. (автор – Слава Сэ)   Полковник Зубарев ненавидит пылесос. Фыркать, топорщить шерсть полковнику не пристало, поэтому он ложится и помирает. Говорит, давление поднялось. Жене полковника всюду мерещатся пылевые шары, гонимые сквозняком. Жена уверена, часть шаров полковник лепит сам, назло. Удивительно что кофе, коньяк и преферанс полковника не вырубают. Только пылесос. Жена Виктория так поджимает губы, что неподготовленный собеседник сам сигает в окно. На полковника её губы не действуют. Труп мужа на диване лучшая укоризна сварливой жене, считает полковник. И продолжает лежать. Супруги пускаются в спор за право умереть первым. Виктория потратила молодость на пришивание пуговиц к рубашкам. В награду получила лишь это. (Жест, описывающий полковника и диван как единое существо). Измождённая, она обещает не протянуть и года. Полковник вспоминает, скольких женщин бросил ради неё. Взамен получил давление и пылесос. В памяти всплывают дорогие сердцу смертельные обиды. Влюблённые быстро доходят до знакомства в Париже. И тут же мирятся. Франция – единственное место, где полковнику не хочется застрелить свою зайку. В Париже нет пыли. Я изучал этот феномен европейской гигиены. Когда Франция засыпает, на улицы выходят африканские дворники. У них огромные пылесосы. Судя по шуму, они подметают бомбардировщиком. Мне не хватило сил подняться и посмотреть. Да это и не безопасно. Дворникам плевать что вы латышский сантехник. Согласно телевизору, арабы насилуют всё. Латыш им ещё интересней, поскольку экзотика. Дворники хохочут и ругаются. В пять утра они полны сил, что позволяет отнести их к отдельному от нас биологическому виду. Раз в год, чтобы выжить, полковник и Виктория посещают Францию. Не знаю как вышло, что я поехал с ними. Обычно, если экскурсия ходячая, я отказываюсь. Мне не понятна красота, которую нельзя съесть полулёжа. Друзья мои бегают по замкам. - Ах, как красиво! – говорят они, добежав до вершины. И сразу спешат в следующий замок. Полковник и Виктория (и моя Лара туда же) гуляют со скоростью четыре замка в день. Трудно быть одиноким обжорой в команде спортсменов. Я просился в ресторан/посидеть/булочку. Мне отвечали тут дорого/вид на мусорники/скоро ужин. - Хватит жрать! – кричали мне. – Бежим скорей в Сю-Мер-Шинансо-Анаксуа! Я спрашивал, чем те новые руины лучше этих прежних. - Глупенький, - говорили мне, - там же красиво! Под этим надуманным предлогом мы пересекли страну справа налево. Я ленивый, не пьющий. К путешествиям не приспособлен. А они на ужин берут 11 бутылок вина и салатик. Говорят, ах, какой замечательный стол. Если игнорировать выражение моего лица, конечно. Спорт убил во мне любовь к истории. Скорострельность арбалета, время разгона коня до сотни и расход овса в литрах – всё стало мне не интересно. Хотелось только полежать и котлету. Они сказали, потерпи до Бретани, там устрицы. Моя мама, крестьянская душа, кормила меня жареными свиньями, а устриц не покупала. Я рос дикарём. Другие дети всё откуда-то знали. Им дядя-моряк привозил. Устрицы пищат и ползут обратно, говорили дети. Это ужасно вкусная еда. Гипотетически, на свете мог остаться второй такой же невежа. Дальнейший рассказ для тебя, брат. Устрица похожа на камень. В камне надо найти попку, вставить нож и вращательными движениями вогнать по рукоять. Потом надрезать пяточку, держащую створки. Через пять минут и десять проткнутых ладоней створки раскрываются. Знакомый постимпрессионист вскрывает устриц шуруповёртом. Высверливает дырочку, потом внутриполостно тычет, я думаю, ей в печень. Устрица доверчиво расслабляется. Тут-то её и жрут. Желая прослыть интеллигентом, я одолел трёх. Остальных умяли постимпрессионист с полковником. Я же, наклоняясь к Ларе, стал иронизировать. В манере, которую сам считаю изящной. Лара ткнула меня в бок, как бы призывая довериться. - Послушай, сволочь, - сказала она, - Твоё нытье портит мою Францию. Заткнись, или застрелю. Прямо вот этими плоскогубцами. Лара может застрелить и голыми руками, под настроение. Я не стал поправлять на счёт плоскогубцев. Дальнейшая поездка мне очень понравилась.  
    • 1

      в: Разное

      Изменение курса рубля диктуется в большей степени политикой, чем экономикой. Его рост вовсе не означает наступление нашего с вами процветания. К тому же он бьёт по самым конкурентоспособным производителям, которые могут продавать свою продукцию на экспорт. Также никто не помешает торгошам взвинтить цены. Требуется индустриализация.
  • Сообщество в Facebook